Ist das so? Eine zeitgenössische Nacherzählung einer klassischen Zen-Geschichte

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Eine zeitgenössische Nacherzählung einer klassischen Zen-Geschichte

Auf der Insel Vashon gab es einmal einen brillanten buddhistischen Lehrer, der von allen in seiner Gemeinde sehr geschätzt wurde. Er war 40 Jahre alt, Abt eines Soto-Zen-Zentrums, ein langjähriger Praktizierender des Dharma, fähig und ehrlich, vielleicht ein wenig stolz und von allen geliebt. Jeden Morgen stolperte er von seinem Feldbett in das Hinterzimmer seines Tempels, wo er schlief und jeden Tag eine Stunde lang das gleiche stille Ritual praktizierte. Nachdem er sein Gesicht gewaschen und eine Tasse Tee getrunken hatte, setzte er sich auf sein ausgefranstes Meditationskissen vor einen einfachen Altar. Er hatte zwanzig Jahre lang auf diesem pilzförmigen Kissen gesessen, und es war abgenutzt, fast formlos und vom Gebrauch fleckig. Er sprach fließend Japanisch und las die Sutras sowohl auf Sanskrit als auch auf Pali. Er wusste alles, was es über traditionelle Rituale und Tempelverwaltung zu wissen gab. Er war selbst so etwas wie eine Insel und verließ sich völlig auf nichts und niemanden außer sich selbst, wie der Buddha seinen Mönchen geraten hatte.

Vor seinem Morgenritual schlug er weder eine Zeitung auf noch schaute er auf seinen Laptop, um, wie er wusste, ununterbrochen Geschichten über all die schrecklichen Dinge zu hören, die Menschen einander sagten und antaten. Er wollte nichts davon. Die Welt und ihre deprimierenden Nachrichten konnten immer warten, bis er Gelegenheit hatte, seine Gedanken und Gefühle in Ruhe auszubalancieren. Aber irgendetwas an diesem Tag fühlte sich anders an. Sein Geist war nicht so ruhig, wie er gehofft hatte, als ob seine Praxis abgestanden, trocken oder langweilig geworden wäre oder sogar ganz aufgehört hätte. Etwas, das für sein spirituelles Wachstum entscheidend war, fehlte ihm, aber er wusste nicht was oder wie er Licht in dieser Dunkelheit finden sollte.

Diese leicht beunruhigenden Gedanken ließen den Abt darüber nachdenken, ob er seinen eigenen Lehrer um Rat bitten sollte. Er beschloss, dass dies seine erste Aufgabe sein würde, bevor um sechs Uhr morgens jemand zur Morgenmeditation eintraf. Wie sich jedoch herausstellte, würde er diesen Anruf nicht tätigen. Obwohl der Tempel eine Stunde lang nicht für die Gruppenmeditation geöffnet war, hörte er vor der Haustür das laute Piepen einer Autohupe.

Er eilte, während seine Sandalen gegen seine Fersen klatschten, öffnete die Tür und sah einen Nissan Armada im Leerlauf vor dem Holzgebäude stehen. Das raue Piepen, das ihn wie ein Schock durchfuhr, wurde durch das Weinen eines Babys ersetzt. Ein Paar Mitte 50 ließ sein Auto im Leerlauf in einer Benzinwolke stehen und kam mit finsterer Miene und zitternd vor Wut auf ihn zu. Die Frau hielt ein zugedecktes Baby fest im Arm. Er kannte diese Leute, aber nicht besonders gut, obwohl er sie auf keinen Fall hätte vergessen können, denn der Mann hatte einen dicken Bauch, ein großes, unordentliches Gesicht und ein schiefes Lächeln, und die Frau hatte frostiges Haar, hohe Wangen und eine … krächzende, hahnartige Stimme. Wenn er einen Tag der offenen Tür oder eine Gemeinschaftsveranstaltung veranstaltete, kamen sie mit ihrer Tochter, einem dünnen, gut aussehenden Mädchen, 16 Jahre alt, in seinen Tempel. Sie half gelegentlich, wenn er Einweihungen für neue Mitglieder durchführte.

„Du“, sagte der Mann, als die Frau das Kind in die Arme des Abtes schob, „wie konntest du das tun?“

„Das verstehe ich nicht“, der Abt bemühte sich, den Kopf des Babys aufrecht zu halten, damit er nicht aus seinen zitternden Händen gleiten konnte. "Worüber redest du?"

„Wir reden über dieses Baby!“ Die Augen der Frau waren zu schmalen Schlitzen zusammengekniffen. „Zuerst wollte unsere Tochter uns nicht sagen, wer der Vater war. Sie schämte sich zu sehr. Aber letzte Nacht hat sie gestanden. Du warst es!“

Dem Abt wurde sofort schlecht. Er war sprachlos, unfähig, einen Satz zusammenzusetzen, und hatte das Gefühl, in den Traum eines anderen gestolpert zu sein. Dann:

„Das ist nicht so. Ich kann nicht der Vater sein.“

„Du lügst“, sagte sie, „und das bricht ein weiteres deiner Gelübde. Ich werde alle wissen lassen, was du unserer Tochter angetan hast, die dir vertraut hat. Dieses Baby hat deine Augen, deine Nase! Und das hat sie.“ Ihre Verantwortung liegt nun bei Ihnen.“

"Wirklich?" sagte der Abt. "Ist das so?"

Aber jetzt drängten sich die Großeltern des Babys zurück in ihr Auto und ließen ihn als hilfloses Geschöpf zurück, das jeden Moment Aufmerksamkeit brauchte, wenn es von einem Tag auf den anderen überleben wollte. Ein lebendiges, atmendes Wesen, realer als all die beeindruckenden Predigten, Worte, Konzepte und Dharma-Vorträge, die ihm den Ruf eines Roshi, eines respektvollen Lehrers, eingebracht hatten. Er dachte: Wie kann das sein? Ich habe bereits ein Leben. Ich habe meine eigenen Träume. Dem Baby lag keine Gebrauchsanweisung bei, und so war er sich sicher, dass er als Betreuer scheitern würde.

Wie vorherzusehen war, verbreitete sich die Nachricht, dass er der Vater des Kindes war, wie ein Virus von einem Ende Vashons zum anderen. Sein Skandal wurde zu einem Geräusch auf den Lippen von Fremden. Die Leute redeten über ihn, als hätte er einen Schwanz. Und ebenso vorhersehbar fielen viele Laienpraktizierende von seiner Schläfe ab. Auf der Insel wurde er zum Paria, zum Ausgestoßenen. Seine Proteste, er sei nicht der Vater, stießen auf taube Ohren. Aber zwei Frauen, die er im Dharma unterrichtet hatte, ließen ihn nicht im Stich. Sie waren zwar enttäuscht darüber, wie er moralisch versagt hatte und in den Augen aller gefallen war, aber sie waren selbst junge Mütter, wussten, was Babys brauchten, und wollten nicht, dass das Kind des Abtes in irgendeiner Weise vernachlässigt wurde.

Aber das Baby hatte immer noch keinen Namen. Sein erster Impuls war, sie Bhara zu nennen, was auf Sanskrit „Last“ bedeutet. Aber eine der Frauen sagte, sie sollte Dana heißen, was „Geschenk“ bedeutet, und dieser Name blieb hängen.

Während dieser ersten Tage und dann Wochen war das Baby überall in seiner langsam verfallenden Schläfe – Schnuller aus Plastik und Gummi in dem Raum, der einst für seine Predigten reserviert war. Ein zusammenklappbarer Laufstall und Flaschenwärmer für ihre Milchnahrung füllten den kleinen Küchenbereich. In den Mülleimern stapelten sich zusammengeknüllte Windeln mit dicker gelber Kacke. Seine Schlafgewohnheiten änderten sich. Er schlief, wenn sie schlief, und hatte das Gefühl, dass er nur dann etwas essen konnte, wenn er sicher war, dass sie richtig gefüttert worden war. Es half seiner Moral nicht im Geringsten, als er sich in die Lektüre über Möglichkeiten der Babybetreuung vertiefte und eine Studie sah, die besagte, dass man 310.000 US-Dollar braucht, um ein Kind bis zum Alter von 18 Jahren großzuziehen. Er machte sich Sorgen darüber, wie er für Danas Zukunft sorgen sollte . Und wie er sie vor Schaden bewahren konnte. Er machte sich Sorgen, ob sie zu lange still war oder ob sie weinte und er nicht sagen konnte, ob es daran lag, dass sie hungrig oder nass oder müde war oder Blähungen hatte oder ob ihr zu heiß oder zu kalt war. Nachts schlief er in ihrer Nähe und lauschte auf ihren Schlafatem, während sie ihren winzigen Teelöffel Luft einsaugte, und war sofort wachsam und für einen Moment beunruhigt, wenn sie sich plötzlich umdrehte und mit dem Daumen gegen ihr Kinderbett drückte. Der Abt lernte schnell, dass Babys eine noch nie dagewesene Prüfung für Geduld und Ausdauer darstellten.

Die Spendengelder in seinem Tempel gingen zur Neige. Der Abt war gezwungen, einen Job als Geschirrspüler im May's Kitchen, einem thailändischen Restaurant auf der Insel, anzunehmen und später einen zweiten Job hinter der Getränketheke im Vashon Theater anzunehmen. Viele Nächte lang weinte er über sein zerstörtes Ansehen in der Inselgemeinschaft. Er weinte auch, weil er das Gefühl hatte, nie genug für das Wohlergehen und Glück des Babys zu tun. Aber er hatte wenig Zeit, über sich selbst nachzudenken, was er wollte oder begehrte, denn um für ein Kind zu sorgen, musste er aufhören, selbst ein Kind zu sein. Wo auch immer er arbeitete, hielt er Dana in seiner Nähe und ließ sie nie lange allein. In gewisser Weise, vielleicht auf die Art und Weise, wurde das Baby sein Lehrer, seine neue spirituelle Praxis. In der Tiefe seiner Verzweiflung begann er zu begreifen, dass ein anderer Name für Liebe Aufmerksamkeit war. Bevor Dana ihm aufgedrängt wurde, hatte er gelernt, stundenlang mit einem Band ununterbrochener Konzentration und Konzentration zu meditieren, als hinge sein Leben davon ab. Jetzt vertiefte er dieses fokussierte Samadhi, weil das zerbrechliche Leben eines anderen davon abhing.

In diesem Moment sah er am deutlichsten, dass sie ihn als Vater und Mutter zur Welt gebracht hatte.

Für eine Betreuerin gab es immer etwas zu tun, sie zum Beispiel in lauwarmem Wasser zu baden, ihr sorgfältig die Nägel zu schneiden, sie sanft in seinen Armen zu wiegen, während sie mit selbstgemachten Vogelgeräuschen zwitscherte, ihre Schlaflieder zu singen und ihr jeden Abend vorzulesen Hilf ihr beim Einschlafen. Nach und nach erkannte er, dass Fürsorge nicht nur Aufmerksamkeit, sondern auch Kreativität erforderte, da kein Wesen wie sie jemals zuvor gelebt hatte oder jemals wieder existieren würde. Mit der Zeit wurde ihm ihre kostbare menschliche Geburt wichtiger als seine eigene. Für den Abt wurde sie zur Hintergrundmusik in seinem Kopf. Und dann geschah in ihrem ersten gemeinsamen Jahr ein Wunder, als er zusah, wie sie die Benchmark-Fähigkeiten zum Sitzen und Stehen erlangte, wobei (er sah) die ganze Welt nötig war, um sie zu unterstützen, während sie die Welt mit dem Geist eines Anfängers betrachtete, der zu seinem Geist wurde . Als sie ihn anstarrte und ihre Lippen zu einem Lächeln oder trillernden Lachen hob, sprudelnd, sprudelnd, funkelnd und strahlend, hatte er das Gefühl, dass sie eins geworden waren, unzertrennlich. In diesem Moment sah er am deutlichsten, dass sie ihn als Vater und Mutter zur Welt gebracht hatte.

Doch dann kam ein Tag, der unweigerlich kommen würde.

Als er eines regnerischen Abends mit dem Baby spielte, hielt der Nissan Armada vor seiner Schläfe, die so sehr heruntergekommen war, denn in den letzten anderthalb Jahren hatte er weder Zeit noch Geld gehabt, Dinge zu reparieren. Regen prasselte auf das Dach des Tempels. Er hörte kaum das Klopfen an seiner Tür. Als er es öffnete und das Baby hielt, das genüsslich an ihrem rechten Fingerknöchel saugte, sah er ihre Großeltern, die beide ruhig, verhalten und ein wenig gequält aussahen unter dem tropfenden Regenschirm, den der Mann hielt. Mit kurzen, vorsichtigen Schritten betraten sie das Foyer des Tempels, stießen aneinander und verneigten sich dann tief in der Taille.

„Roshi“, sagte der Großvater, „es tut uns so sehr leid ...“

Der Abt fragte: „Wofür?“

Mit geneigtem Kopf und dem Blick des Abtes ausweichend, sagte die Großmutter: „Wir haben allen erzählt, dass du der Vater des Kindes unserer Tochter bist. Aber sie hat uns jetzt die Wahrheit gesagt. Der Vater ist einer ihrer Highschool-Klassenkameraden. Sie wollte es.“ beschütze ihn. Aber sie kann mit dieser Lüge nicht länger leben und sie sind bereit, ihr Kind großzuziehen. Jetzt zitterte ihre Stimme ein wenig und rutschte eine Oktave tiefer. „Roshi, wir bitten dich um Vergebung. Wir werden jedem die Wahrheit sagen und deinem Tempel so viel wie möglich geben.“

Erst nach wenigen Sekunden konnte der Abt sagen: „Ist das so?“

Sie trugen das Kind zu ihrem Auto. Und so endeten die Dinge, wie sie begonnen hatten: Das Baby weinte genauso wie damals, als es zu ihm gebracht wurde, aber ihre Tränen waren nun Tränen der Trennung. Dieses Loslassen und dieser Verlust fühlten sich für den Abt an, als würden sie einen Teil von ihm wegreißen und eine Leere in der Mitte seines Wesens zurücklassen, aber er wusste auch, dass es ein Geschenk war, das ihm half, die Notwendigkeit einer umfassenderen, tieferes, vollkommener verwirklichtes gebrochenes Herz.

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Eine schöne und bedeutungsvolle Wiederholung dieser ebenso wunderbaren Zen-Lehrgeschichte. Angesichts der Tatsache, dass Vashon Island nur einen Steinwurf von meinem Wohnort in Seattle entfernt ist, hat es mich sehr berührt. Vielen Dank für die Erinnerung an das, worüber ich weiß, dass ich mir bewusst sein muss. Darf ich sagen: „Ist das so?“ angesichts der Unwahrheit oder der Wahrheit, wie sie sich täglich zeigt?

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